Hoch, 
Auf gezüchtete Wehklagen,
dass auf den Ziegeln
und darunter
Ungeziefer
mehret' sich,
und mit dem nächsten Regenfall
bitterlich ersäuft.



Hoch,
Auf gewobene Zuneigung,
dass unter dem Bewusstsein
von Schuld,
von Sühne,
und darüber
dein kopiertes Lächeln
sich in deinen Hals verschluckt,
heimisch wird
und mit dem nächsten Regenfall
herabwäscht, wer du bist.



Hoch,
Höher,
ist dein
Flehen nach meinem
einem Morgen 
einen Schritt 
Wässrigkeit,
Blässe,
Irrtum weiter.



Genau so hoch
wie die Hände,
die mir von dir gereicht sind
voller kleingehakter Freiheit.




Gekritzel. Irgendwelches.