Ich wollte stets ein Künstler sein,

gar kreativ und genial

als Maler oder Dichterlein

verlachte man mich jedes Mal,

weil meine Kunst nicht geistvoll wär,

nur imitiert statt einfallsreich,

und werde so von Trübsal schwer

im Selbstmord kreativ sogleich,

so such ich bald das Publikum,

das mich bald findet ohne Not,

geknüpft um einen Baum herum

und wartend auf den Hungertod,

doch habe ich kaum noch Geduld

und sehne mich nach mehr Gewalt,

besorge mir ein Katapult,

das mich dann auf ein Hochhaus knallt,

so quälen Schmerzen schon,

die ich in jeder Faser spüre,

laufe daher Marathon

so lange, bis ich dehydriere.

Und bin ich tausendmal nun auch gestorben,

schreib ich diese Verse nun als Geist:

Ich hab für meinen Tod derart geworben,

dass man mich nun nur als Leiche preist.