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Im Mai verabschieden wir uns von den Blumen. Ich reich dir einen Strauß und du mir nicht deine Hand. Unsere Augen spielen Murmeln, wo man nur hinschaut: Pflaster. Egal, wie wir stehen, es bleibt un...
„Es funktioniert nicht, einfach Brinkmann zu lesen und dann mit dem Schreiben anzufangen. Man muss auch dazu geweint haben.“ Es lag ihr viel daran, dass er verstand. Nicht nur, was sie über Literat...
das ist kein date, schrieb sie und war dann bei ihm zuhaus. sie brachten stunden um durch gegenseitiges vorspielen. von musik und absichten. sie saß auf dem sofa. die decke hoch bis zum kinn. sie l...
der player spinnt schon wieder. ohne musik nach hause. fuck! ich wollte doch was fühlen. na, vielleicht geht’s auch ohne. ich schalte die gänge hoch und trete die pedale durch. merke die schwielen ...
roland barthes wurde von einem milchwagen überfahren. ich weiß nicht, welche farbe er hatte. ob schönes wetter war. oder regnerisches. vielleicht wurde er ja beeinflusst. vom regen. mir passiert da...
du sagst du hast kopfschmerzen. die dumpfen. die kommen immer mal wieder. ich sage, ich habe einen song dagegen. da sind streichereinheiten drin und lieblichkeiten. so wie teddybären. bevor du ...
als du nach paris gingst, kaufte ich mir eine katze und benannte sie nach dir. doch sie konnte weder sprechen noch war sie gut im zuhören. jedes mal wenn ich ihr etwas erzählte, schaute sie mich mi...
im Seitenspiegel flüchtet die Straße in die Ferne. Bäume, Streckenpfeiler, Straßenschilder werden zu immer kleineren Punkten bis sie nicht mehr zu sehen sind. all diese Sachen verlieren sich dort h...
ein letzter Punkt hinter die siebenhunderteinundsechzig geklapperten Buchstabenfolgen, dann steht die Schreibmaschine still. ich schaue durch die Erkerfenster nach draußen, wo die Sonne im Inbegrif...
der Dreisitzer wird nicht mehr schöner, aber ich habe mich an ihn gewöhnt. an dieses unbestimmte Grau. an den Kaffeefleck, der im Winter dort mit Lebkuchenresten einzog. und an die Risse, die sich ...
Es ist wieder soweit. Die Luft trägt sich kühl unters Kinn und Erinnerungen kehren zurück aus ihrem Sommerschlaf. Das Licht tauscht seine grellen Strahlen gegen matte Schönheit und die platte Eroti...
das Bettzeug von damals imitiert einen Bezug, den es nicht mehr gibt, während sich das wundgelegene Leben vollendet im Selbstmitleid aalt. Hätte ich die Muße den Müll herunterzubringen, könnten mir...
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Leipzig
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