Ich reise mit dir in die Vergangenheit. Fast zehn Jahre. Damals, als wir unsterblich waren. Was ist geblieben von uns? Von den Träumen der Jugend, denen wir jetzt nachblicken wie einem gefalteten Papierschiffchen, das man aufs Wasser setzt - als ob es den Weg bis zum Meer finden könnte, ehe es untergeht. In ein paar Jahren wirst du mit deiner Tochter Schiffchen aufs Wasser setzen. Es gibt jetzt andere Träume und ganz schön viel Wirklichkeit. Zehn schnelle Jahre voller Leben und Erfahrungen ohne dich. Aber hier in diesem Café bist du die Tür zu den Wurzeln. Du kennst mich noch und ich den, der du vor zehn Jahren warst. Nachher gehst du einkaufen, um etwas zu kochen. Ich muss schmunzeln. Es gibt auch so viel Neues, das ich nicht kenne. Als du erzählst, dass du in zwei Monaten Vater wirst, freue ich mich ehrlich und aufrichtig. Und etwas in mir zieht sich zusammen, um sich dann zu lösen. Ich nehme das Buch mit unserer Geschichte, klappe es zu und stelle es ins Regal. Nebenbei, während du über Träume redest und mich fragst, ob es mir genauso geht.