Als ich kurz nach meiner Geburt aus der Gröbsten (Mutter) raus war, da wusste ich bereits, dass ich zu Höherem berufen bin.

So baute ich mir aus meinem Buggy einen Streitwagen, spannte unseren Kater Murkel davor und vertrieb mit meiner Rassel das Drogengesindel aus dem Park.

Mit sieben Jahren veröffentlichte ich meine erste Autobiographie. Den Literaturnobelpreis hatte ich mit neun in der Tasche.

Ich war Thom Yorkes Hairstylist.

Fallschirmsprünge absolvierte ich mit einem Bettlaken.

Im Death Valley eröffnete ich ein Sonnenstudio. War aber ein Flop.

Spielte Jenga mit der Cheopspyramide. Zusammengefallen ist sie nicht.

Die tausenfünfhundertsechsundsiebzig Stufen des Empire State Buildings lief ich hinunter und in Paris habe ich den Eiffelturm nicht fotografiert.

Vor der Küste Alaskas glättete ich Buckelwale. 

Die ganze Arktis habe ich gestreut, damit die Pinguine nicht ausrutschen.

Ich erklomm in Speedos und Adiletten den Mount Everest, machte nen Joint rauchend ein Selfie und schickte es dem Messner, Reinhold.

Das und noch viel mehr habe ich getan.

Jetzt lehne ich mit meinem Rücken an diesem Turm in Pisa, versuche ächzend das elende Ding gerade zu richten. Und mir wird bewusst, dass ich ihr nie gesagt habe, dass ich sie liebe.