Es liegt Gewitter über Machän und im Gewitter liegt Spannung,
eine letzte Fliege steuert an zur Landung,
der Dorfguru prophezeit den Weltuntergang,
nach langer Zeit geht es nicht mehr entlang.
Ein Kind schaut aus dem Fenster
und beginnt ihren Bruder zu hänseln,
die Gegend ein Synonym,
für alte Ritter,
kein Parfüm,
jetzt ständig Lichter.
Ich laufe noch nach Hause,
es ist wie eine Taufe,
grummen in meinem Hirn,
Tropfen vermischen sich auf meiner Stirn.
Ich laufe dem Guru über den Weg,
unsere Körper verschmelzen,
ich werde schon träg,
alles im Glänzen. 


  Michael Josef Sommer