23.12.2012 - 23:09 Uhr

22.12.2012 - Sturmfrei

Text: pitz

Abends sitzen * und ich in der Clara und bestellen eine Flasche von dem Rose, den wir im Spätsommer dort entdeckt hatten. Ich bin schnell betüdelt, da ich tagsüber wieder sehr wenig gegessen habe. Unser Gespräch dreht sich im Spiele, und ich erzähle, was und wie ich mir meiner Oma gespielt habe: Kniffel, Alles oder Nichts und Rommee. Die Erinnerung nimmt mich gefangen, wie wir auf ihrem mageren, kleinen Balkon im Licht der untergehenden Sonne saßen, mit Ausblick auf die vertraute marode Kleinstadt, und würfelten, würfelten, würfelten. Wenn sie auf Risiko ging, sagte sie mit aufsteigender Stimme: "Ach! Das ist dumm, was ich jetzt mache, es ist dumm!" Wenn es dann schiefging, klagte sie aufrichtig, das hätte sie nicht tun sollen, was sie denn jetzt nur machen solle, klang unglaublich verärgert und schüttelte souverän eine Notlösung aus dem Ärmel. Das addieren der Einzelbeträge übernahm meistens sie, weil sie das in Windeseile und korrekt konnte. Bis heute rechne ich nicht besonders gerne im Kopf, weil ich gesehen habe, wie gut es theoretisch möglich ist, ich mir aber sicher bin, dass ich nie dahin kommen werde.

Wenn sie im Spiel nicht wirklich vorwärts kam, murmelte sie wegwerfend und gequält: "Mühsam nähert sich das Eichhörnchen", und ich verstand erst viele Jahre später, dass ich mich hunderte Male verhört hatte. Es war so plausibel, dieses arme, abgemagerte, hungrige Eichhörnchen, wie es sich mühsam seinen Nüsslein nähert, schon sieht es sie unter einem Baum liegen, aber es muss eine müde Kralle vor die andere setzen, und ohne die Kraft des großen, sechsenbringenden Würfels findet es keinen Antrieb. -

Auch beim Kartenspielen nahm es meine Oma fürchterlich mit. Ihre geseufzten und gestöhnten Achs wurden an allgemein-bürgerlicher Theatralik nur überboten, wenn sie mir mit Grabesmine erschüttert zum Geburtstag gratulierte. Beim Rommee wartete sie immer auf den Joker, den sie deutsch aussprach, also Ioker, oder gleich Liebesangesicht nannte. "Ach, hoffentlich ziehe ich ein Liebesangesicht", sprach sie todernst, wenn ich sie in Bedrängnis gebracht hatte, und ihre Freude oder Ärger, wenn sie einen oder keinen gezogen hatte, waren so echt, dass ich tage- und wochenlang mit ihr hätte spielen mögen. Schlechter Stil war es, rauszulegen, und dann ewig nicht fertig zu werden - und das vielleicht sogar, obwohl man Ioker auf der Hand hatte!-, guter Stil war es, lange zu warten, dann rauszulegen und mit den Restkarten das gesamte Spielfeld komplett umzugestalten. (Vielleicht hat sie darin ihr Leben wiedererkannt.) Es gab eine Spieldecke, die ich heute besitze, damit die Würfel nicht springen und die Karten nicht rutschen. Und nach dem Spiel wurde alles säuberlich weggeräumt, an den immergleichen Platz in einer Schublade ihrer Schrankwand, den ich im Dunkeln wiederfinden würde, hätte ich nicht die Schrankwand nach ihrem Tod mit ausgeräumt und einem dubiosen Räumungsservice mit anvertraut.
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Dann gestehen wir uns gegenseitig, dass uns unsere Kinder leidtun, da ihnen die komplette Schulzeit unentrinnbar bevorsteht. Obwohl * insgesamt bessere Erinnerungen an die Schule hat als ich, macht das in unseren (übrigens getrennt gefällten) Urteilen keinen Unterschied. Das ist unendlich frustrierend: dass wir ihnen nichts besseres bieten können, was an sich vielleicht gar nicht so schwer wäre.

Als wir heimkommen, ist es noch gar nicht spät. Wir machen aus Überdrehtheit Krach im leeren Kinderzimmer, schauen "Sherlock Holmes" (die BBC-Serie), ich grusle mich wie immer, und wir gehen viel zu spät ins Bett.

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