plantage.
oben auf der warschauer brücke
siebzig stufen aus der tiefe gehen
jeden abend
die türme auf. Die gläsernen, die aus backstein und die platten aus beton.
und ich meine, im gegenwestlicht, über den köpfen
schwebten worte in der luft.

...anders:
in gelb-rotem zug dachte ich an worte eines sängers:
„die stadt wird eure herzen brechen!“
und noch im eignen zwiegespräch widersprech ich mir:
es ist nicht der dem flusslauf und den häuserfluchten nachgedrehte blick
(unter dachschindelwarmem himmel)
der die gedanken hebt. es ist:
nur wir selber brechen innseitigkeiten und die geschichten die wir uns erzählen.

Worte... wachsen wo es warm ist.
in den unbetretbaren räumen.
allein. ohne suchen.
trotz glas, backstein und beton.

der wunsch des arbeitenden
mit gut versteckten ohren
in falscher uniform
nach getaner arbeit auf fremder brücke
(all die schlecht gefangenen sekunden in löchriger tasche)
wünscht ich,
ich wär ein dichter.