#66

Die Schleife lege ich um das Paket, einen letzten weichen Kuss drücke ich darauf, ob du den fühlst beim Empfang - das frage ich mich nicht. 
Natürlich tust du das. 
Es ist drei Uhr morgens, ich wische mir den Lippenstift vom Mund, die Strähnen aus dem Gesicht. Und drehe mich zum Kopfende. Ich kann keine Sehnsucht mehr schreiben, weiß ich. Ich habe diesen Artikel gelesen, der mir alles sagt was ich schon weiß und dennoch lässt er mich leer stehen. Du bist es jetzt, schon seit Jahren bist es du und wirst du immer sein? Die Wellen sind auch nicht für immer, das Geschenkpapier oft viel rauer als sonst. Manchmal schlägt es mich nach vorn, manchmal ganz weit nach hinten. Ich fahre durch Berge so hoch wie mein Schutzschild mal sein sollte, undurchlässig und fern. Fragst du mich morgen nach meinem Gemüt, werde ich dir wohl keine bessere Antwort geben können. Wenn das Herz sprechen könnte, wäre es jetzt still.
Ich drehe mich im Licht, lasse alles fallen was an mir haftet, hebe die Hände und halte mir den Kopf. Ich fühle dich einen Moment lang nicht in mir und merke, dass das gut sein kann, ich öffne die Tür und gehe allein hindurch, ich vergesse die Art, mich in der Nacht neben dich zu legen. Ich behalte nichts davon bei mir, nur um zu sehen, ob es auch ohne gehen kann.
Natürlich tut es das.
Will ich das muss ich das kann ich das soll das so muss es so. Nein das muss es nicht. Weil ich das weiß, weil du das weißt und wir das nicht vergessen können steige ich jedes Mal erneut in die Regionalbahn Richtung Ost. Vorbei an anderen Orten, an denen ich auch zu Hause sein könnte, an anderen Betten die auch mein sein könnten, vorbei an anderen Welten die auf mich warten würden. Vielleicht.
Natürlich tun sie das.
Die Frage ist, ob ich das möchte.
Natürlichnicht.