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Dämmerung versinkt. Ein Hauch, eine Ahnung, sanft flüsternde Zweige schlanker Birken erzählen Märchen, leise, von besseren Tagen. Ihr Glück liegt versteckt in den Wurzeln, wo sie auf Auferstehung hoffen, tief in der Vergangenheit. Was war und was sein wird versinkt im Nebel, bellende Füchse schlafen nicht und sind auch nie. Jetzt, denn was zählt schon, wenn die Zeit gezählt wird von Anderen, größeren. Durch Jahrhunderte fallendes Laub. Niemals befreit, die Geschichten der Freude, des Leids und des Tanzes im stürmischen Herbst. Wind, der weht, geht vorbei, stumm beobachten sie. Zeugen. Die Äste schweigen. Still.
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