Telegramm
Der Wind wehte heftiger, schneidend die Kälte, die er mit sich brachte, von weit her, übers Meer hinweg und noch viel weiter, und nun zwischen den Häuserecken NYs sich brechend, durch Ritzen und Mantelkrägen pfeifend, setzte sie sich fest. Es wurde Winter. Es wurde Abend an diesem Tag. Als David die Bank verließ, war es dunkel. Er vergrub das Kinn in seinem Schal. Trug in sich die Wärme eines letzten Kaffees. Eilte die Straße entlang. „Mr. Finch!“ Es klang wie aus weiter Ferne inmitten des heulenden Windes. „Mr Finch!” Jetzt lauter. Hinter ihm. „Ja?” Ein Botenjunge. „Ein Telegramm für Sie, Mr. Finch!“ Ein Dollar in eine kleine Hand. Ein Telegramm. Eine Zigarette im Mund, ein Handschuh unter dem Arm, ein geöffnetes Telegramm zwischen den Fingern der linken Hand. Eine fürchterliche Sehnsucht in seinem Innersten
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