24.06.2009 - 22:18 Uhr

Alaska.

Gleich löst sich meine Kopfhaut von gesplitteter Schädeldecke ab.
Bleibt in gekrümmten Fingern hängen, die mich nie in die Luft, sondern die Treppe hinunter geworfen haben.
Heute habe ich gelacht, doch leider zum falschen Zeitpunkt.
Ich bin 5.

In meiner ersten Erinnerung an Miu trägt sie ein dunkelblaues Kleid über weißen Strumpfhosen in weißen Schuhen und den Kopf so tief nach unten, dass ihr bleicher Nacken zwischen zwei dicken Streifen brauner Haare hell leuchtet. Ihr Nacken, meine Flucht und während ich um einen fremden Mann weine, steht sie stumm und schaufelt Erde auf etwas, das einmal ihr Vater gewesen war.
Beerdigungen haben etwas Reinigendes.
Weinen ohne, dass es jemand verbietet.
Tief ausatmen ohne, dass dir jemand den Mund zuhält.
Manchmal hält eine alte Frau meine Hand zum Trost, auch wenn ich hier nicht hingehöre.
Nach der Trauer fragt Miu mich, ob ich mit zu ihr nach Hause kommen möchte, ihre Mutter meint, dass sie jetzt jemanden in ihrem Alter bräuchte.
Vielleicht für immer?, ist alles was mir dazu einfällt, während Miu erklärt, dass diese beiden Worte zusammen nicht existieren können.
Im Haus reden wir nicht, sitzen frierend im großen Kühlraum des Kellers und essen unerlaubt eine ganze Schüssel Tiramisu, die sich jemand zum Geburtstag gewünscht hatte.
Ich bleibe fünf Tage. Ungesucht.
Wir sind 12.

Da ist Blut. Überall.
Ein rotbemaltes Bad, in dem die Künstlerin selbst auf triefenden Fliesen liegt.
Miu trägt ein Kleid, mein Kleid. Ohne Kakaostaub.
19.
Zusammen.
Verlassen.

27.
Das Telefon klingelt mit penetranter Melodie, bis mich Mius Stimme erlöst. Sie ist in der Stadt, sitzt gegenüber im Hauseingang und fragt, ob ich sie sehen möchte.
Durch den Vorhang ist sie verschwommener dunkler Fleck mit weißen Armen und Beinen, wie einer der Punkte, die manchmal erscheinen, wenn man die Augen schließt.
Ich lüge und sie stolpert von mir weg, an Hauswände gestützt, reißt kleine Löcher in Jeans und T-Shirt.
Mädchen werden immer in Kleidern begraben, sagt sie.

Morgen kaufe ich mir ein Neues.

Neue Texte zum Label 'Minus':