Morgengrauen
Er hatte die Butter vorgewärmt, es mit streichzarter Butter versucht und mit dieser Butter aus der Werbung, die eigentlich Margarine ist, sich aber streicht und genau so schmeckt wie Butter. Was natürlich nicht stimmt, sie schmeckte nicht wie Butter, doch das war nicht der Grund für den Kauf gewesen. Er hatte es nicht um des Geschmacks Willen getan, er hatte seine Ehe retten wollen. Denn nicht die Butter war das Problem. Sie war das Problem. Sie und was sie jeden Morgen mit der Butter anstellte. Sie nahm die Butter nicht streichend mit dem Messer auf, sie schlachtete sie allmorgendlich mit Silberbesteck. Sein Ärger war über die Jahre zu einem ausgewachsenen Ekel herangereift. Er ekelte sich vor der Art, mit der sie auf die Stücke Butter einstach und sie in Brocken heraus brach. Wie sie, geistesabwesend mit der Zunge über ihre wulstigen Lippen leckend, Löcher in das fettige Weißgold bohrte. Und Brötchenkrümel, Weißbrotfetzen und Schmierspuren von Erdbeerkonfitüre, Honig oder Nutella darin hinterließ. Er hatte es mit kleinen Portionen Butter versucht, in glänzendes Goldpapier gewickelt, und mit auf ihrem Tellerrand drapierten Butterflocken. Sie hatte gelächelt, ihm einen Kuss auf die Wange gegeben und strahlend ihm gegenüber Platz genommen. Doch als er ihr dabei zugesehen hatte, wie sie die überschüssige Butter mit dem Messer an ihrem Tellerrand, neben den Butterflocken, abgeschmiert hatte, wie sie kleine Stücke Goldpapier mit auf ihren Brötchendeckel gedrückt hatte, war sein Ekel nur noch weiter gewachsen. Er hatte sogar begonnen, morgens Zeitung zu lesen. In der Hoffnung, sie würde der Butter daraufhin mehr Gnade zukommen lassen oder er müsse ihr wenigstens nicht mehr dabei zusehen. Doch er hatte es trotzdem gesehen. Über den Rand des Börsenteils hinweg oder beim Abräumen, ja sogar ohne hinzusehen hatte er es gesehen. Denn er hatte es schon tausende Male gesehen und wusste, wie sie es tat. Sie nahm das Messer auf, warf es nach Vorn und stieß im Sinkflug mitten hinein, bis die Messerspitze auf dem Butterdosenboden klackte. Noch in seiner Kaffeetasse war die Erschütterung zu bemerken. Ein Rascheln von Geschirr lief über den Tisch, wenn sie ihr morgendliches Gemetzel begann. Dann schwenkte sie das Handgelenk im Uhrzeigersinn und bohrte schmatzend einen Trichter hinein, ein klaffendes Loch, hob einen fettigen Kegel heraus und klatschte ihn auf das bröselige Backwerk auf ihrem Teller. Ein dicker Brocken, viel zu dick zum Verstreichen. Da sie dies alles mit einer Hand zu tun pflegte, wanderte die Butterdose jeden Morgen, über ihre immer drei Brötchen hinweg, vor ihr von Rechts nach Links über den Frühstückstisch. Stieß dabei zuerst an ihre Kaffeetasse, dann an ihren Teller, schob den Löffel für ihr weichgekochtes Frühstücksei unter ihren Tellerrand oder vor sich her, stellte sich mehrmals quer, dotze an den Käseteller und den Eierbecher und kam schließlich, mit einem weiteren Klirren, vor der Marmelade der Saison zum Stillstand. Kein Gericht würde ihr Butterstreichverhalten als Scheidungsgrund anerkennen, das war ihm klar.
Textoptionen
Alle Kommentare anzeigen
ganz toll!
ich hatte mal einen jüngeren, sehr gut aussehenden, intelligenten freund.
seine essmanieren waren wirklich grausig, ich konnte es genau 3 monate ertragen, dann hab ich mich getrennt.
ich hatte mal einen jüngeren, sehr gut aussehenden, intelligenten freund.
seine essmanieren waren wirklich grausig, ich konnte es genau 3 monate ertragen, dann hab ich mich getrennt.
Schon mal versucht getrennt zu Frühstücken?
Alle Kommentare anzeigen
0
07.04.2009 - 13:14 Uhr
Celleci