Heute geh ich als Pennerin. Versprochen. Echt.

Ich wasche mich nicht, kämme mich nicht.

Je häßlicher, umso besser. Echter.

Die grölen unter der Brücke.

Als ich komme, verstummen sie.

Einer torkelt und reicht mir eine Flasche. Eine von ihnen.

Mich fröstelt und ich zieh die graue Decke über mich.

Setze mich auf die kalten Steine. Und tu, als ob.

Ja, ich hab eine Zigarette. Feuer nicht.

Einen Euro hab ich auch, ich gebe zwei, und der eine, der Graubärtige, schleppt sich hoch zum Kiosk.

Wo bin ich? Chantré und Jägermeister.

Die Isar rauscht. Irgendwo lodert ein Feuer.

Es riecht nach verbrannten Textilien.

Eine Frau stöhnt. Irgendjemand übergibt sich in den Fluss.

Ein anderer philosophiert. Vor sich hin. Keiner versteht ihn.

Plötzlich fällt einer ins Wasser. Ich hin.

Der lacht und lacht. Alle lachen.

Sie liegen am Boden vor lauter Lachen. Käfer.

Menschen. Kaputte. Ganze. Was weiß ich.

Ich bin verstört. Wer bin ich? Interessiert keinen.

Ducke mich ins Dunkel der Anonymität.

Dann kommt der Alte an in einem stinkenden Pelz und erzählt ohne Punkt und Komma aus seinem Leben.

Er sei Mathematik-Professor. Gewesen.

Ich sei doch auch. Eine Gebildete. Das sieht er.

Rülpst. Spuckt aus. Er fällt hin und schnarcht.

Daneben eine leere Flasche Rotwein aus Sizilien.

Vielleicht erfriert er in dieser Nacht. Nein.

Ich fliehe. Es ist Vollmond. Gnadenloser. Föhn.

In der Straßenbahn sind Clowns. Die Grellen.

Der Fahrer hat eine Papp-Nase, Antenne Bayern verkündet die Gewinnsumme und bald ist End-Station.



Heraus fallen komische Leute und ich.

Auf dem Weg begegnet mir eine beleibte, sehr rosafarbene Prinzessin oder habe ich es geträumt?

Ein grässlicher Vampir kreuzt meinen Weg und springt mich an.

Die Zähne sind aus Plastik. Angst. Erschrecken.

Ich hülle die Decke um meinen Kopf wie eine Büsserin, spreche ein Vaterunser, und verschwinde lautlos in der Haustür wie ein schwarzes, unsichtbares Gespenst.

Nehme einen Schluck noch vom Roten. Nicht aus der Flasche.



Kehraus ist erst morgen.