14.04.2006 - 22:33 Uhr

bodenhaftung

"Es ist tröstlich, dass du mich den ganzen Abend angelogen hast. Das macht es einfacher, weil ich mir sagen kann, dass es nur eine Geschichte war und nicht real. Es ist auch gut, dass du nicht anrufen wirst, du bist wie Gift, man geht zugrunde wenn man dich einmal liebt. Und das ist nicht schlimm, ich will mich nicht beschweren, ich bereue es nicht, auch wenn alle Gefühle für dich verschwendet sind. Aber irgendwie, bist du zu seltsam um dich nicht zu mögen. So verkopft, ich meine wirklich, dein Kopf müsste viel größer sein um für alles was du denkst Platz zu haben. Vielleicht ist es aber auch eine Erklärung dafür, dass dein Kühlschrank immer leer ist. Leer wie deine Augen, die Augen einer Möwe." Ich habe ihm den Rücken zugedreht und meine Hose angezogen. Meine Schuhe, meine Armbänder. Ich verlasse sein Schlafzimmer und stolpere über Bierflaschen. Meine Nummer schreibe ich auf einen kleinen Zettel. Kein Gruß, kein Wort zuviel. Er wird mich nicht anrufen, dass ruft er mir durch die geschloßene Tür zu. Draussen ist es hell. Ein blauer Himmel und kalkweiße Wolken. Ich weiß nicht wo ich bin. In welche Straße ich einbiegen muss um nach Hause zu kommen.

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