01.04.2006 - 20:14 Uhr

Ess-Bahn

Es riecht nach Heizöl und U-Bahnhof, Bier und vielen Menschen. Und wenn ich mich nach rechts drehe, nur so ganz leicht, dann riecht es nach dem Shampoo, mit dem ich noch heute Morgen deine Locken eingeschäumt habe. Meine Augen blicken zu den Wolken und pflücken Geschichten in meine Gedankenbergetäler. Meine Nase vergräbt sich in unserem Parfum. Ein Parfum aus dir und mir. Vielleicht ein bisschen Sternenlicht, Zahnpasta, Vitaminhoniggummibärchen, Regentropfen und nach Küssen, oh ja, nach ganz vielen Küssen und Sand in den Augen. Meine Finger umkrallen deine Hand und unsere Daumen spielen fangen. Ich hab dich. Ich hab dich. Lächeln. Ich mag ganz laut und doch sanft vor mich hersummen. Mag wie eine Biene durch den Frühling fliegen und mich von dir ernähren. Summsummsumm. Eigentlich sitzen wir nur in einer ekligen, überfüllten, stinkigen S-Bahn. Als Kind, da dachte ich immer, es hieße Ess-Bahn, weil man beim Fahren Essen kann. Ich weiß, dass du lächeln würdest, wenn ich das dir so ganz leise erzähle und dann meine Augen drehen lasse. Ich weiß. Aber wenn ich mich so ganz dolle an dich lehne, so dass ich fühle, wie sich dein Brustkorb hebt und dein Herz mit meinem redet, dann sind wir ganz weit weg. Vielleicht am Meer. Mit hochgekrempelten Hosen, vergrabenen Zehen im Sand und Salzwassersonnencrèmeküssen. Und vielleicht denkst du gerade das gleiche, als das schöne Lied aus dem MP3-Player tönt und strömt und wir gleichzeitig unsere Hände fester aneinanderdrücken. Geh nicht weg. Verdammt. Du hast doch mein Herz. Aber du musstest gehen. Weil die Wolken es wohl so wollten. Damit du mir beim nächsten Mal erzählen kannst, wie sehr du mich vermisst hast und vor Sehnsucht Herzen in deine bunten Socken geschnitten hast. Und es riecht nach Heizöl und U-Bahnhof, Bier und vielen Menschen. Ich bin ganz alleine. Die Wolken beobachten mich. Vielleicht. Vielleicht beobachte ich auch nur sie und bitte darum, dass sie die S-Bahn umdrehen lassen. Wie eine Schlange. Zurück zu dir. Zu meinem Herz in deinem Korb. Aber du passt gut darauf auf, das weiß der kleine Junge, der mir zulächelt… Und vielleicht lächelt dir in dem Zug da hinter den grünen Bergen, an denen ich vorbeihusche, ein kleines Mädchen zu. Gerade jetzt. Vielleicht.

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