15.03.2006 - 22:12 Uhr

Deine knallroten verlebten Schuhe

Wenn ich die Tür aufstoße und dort deine knallroten verlebten Schuhe stehen, dann lächle ich und schnuppere an deiner Jacke, die so im Vorbeigehen über das Treppengeländer geschmissen wurde. Dein Schal riecht so nach uns. Nach jedem einzelnen deiner Gedanken. Nach deinem Lächeln. Und wenn ich dann in mein Zimmer komme und du dich dort oben unter der bunten Decke meines Hochbetts versteckt hast und so tust, als ob du nicht da wärst, damit du mich gleich umso mehr erschrecken kannst, dann bleibe ich im Türspalt stehen, knipse meine Ikealampe an, die den Raum irgendwie so gemütlich erscheinen lässt und beobachte, wie sich deine Füße verraten. Dann muss ich lachen und du hustest vielleicht, weil du versucht hast, die Luft anzuhalten. Ich denke daran, die Tür hinter mir zu schließen, weil du sonst wieder meckerst und mich kurz wegdrückst und renne zu dir wie ein kleiner Indianer. Die mittlere Sprosse auf der Leiter zum Bett ist leicht locker und meine karierte Wollsocke rutscht über das helle Holz. Da tauchen deine Arme auf, sind ganz plötzlich da und so lang, dass sie mir hochhelfen und ich mich fühle wie in einem warmen Wigwam, in das kein anderer rein darf und kann und in dem ich mit meiner Nase deine anstupse und du mir bunte Farben in mein Ohr flüsterst. Es ist warm, vielleicht weil die letzten Sonnenstrahlen des Tages in das Zimmer scheinen. Vielleicht, weil deine knallroten verlebten Schuhe im Flur stehen.

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