18.01.2006 - 18:50 Uhr

Der Tag

Ich blicke in den Spiegel und sehe schwarze Punkte auf meinem Gesicht, die meinen Blick immer grauer färben. Meine Zunge rebelliert gegen brav. Es ist ruhig, so wüstenruhig. Trocken wische ich meine Haut, um sie dann wieder mit salzigen Regentropfen zu erfrischen, zu ertränken. Ich gehe aus dem Bad hinein in mein Selbstmitleid. Schwimmen im Meer der Tränen, die ich bald mit meinem Lachen wieder zu verwandeln wünsche. Deine Stimme füttert mich mit Liebe, ich esse, fresse. Bin hungrig. Ich mag in deinen Armen liegen und in deine Weltkugeln schauen, weil ich dann merke, wie klein wir doch alle sind und dass unsere Welten zusammengehören. Kindsein möchte ich nochmal. Spielen hilft, die Tränen hinunterzuschlucken. Ein Indianer kennt kein Schmerz. Wenn wir doch alle Kinder wären. Wie sie lachen. Ich weine anders als noch vor ein paar Jahren. Einsamkeit. Liebe. Ich weiß, dass du mich verstehst. Das flüsterst du mir ins Ohr und streichelst mich dabei. Träume ich mit geschlossenen Augen, die das Meer kurz zurückhalten. Ebbe. In meiner Seele. Der Tag ist schwarz-grau. Dabei regnet es. Die Menschen, die nass werden und mit Worten schmeißen, tun mir leid. Tun mir weh. Hilfe, versteht mich hier jemand? Ja du. Und ich liebe dich. Dafür. Ich möchte zu dir, hey, jetzt, verdammt. Freunde. Unter guten Freunden gibt man sich ein Küsschen. Ich bin ungeküsst heute. Immer? Ihr seht mich nicht, dabei habe ich doch eine so rote Nase und schaue mit Kinderaugen durch die Welt, manchmal. Wenn ich bunte Gedanken habe. Heute wohl eher nicht. Bin ich jetzt erwachsen? Möchte ich das denn überhaupt sein? Kinder an die Macht. Buntschatten. Lächelst du gerade, weil du an mich denkst? Oh. Ich spüre es. Schlucke hinunter das Grau. Der Tag schnell weg, unter das Chaos im Nebenzimmer.

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