Von Schwielen und Beulen
Ich hab die Sachen einfach auf den Tisch gelegt, ich weiß auch nicht, warum ich so unachtsam war, wo ich doch sonst die Kastanien in meinen Jackentaschen erst stundenlang drehe und wende, bevor ich sie jemandem in die Hand gebe.Rund und braun glänzend fallen sie dann zwischen die Fingerfalten, die Kastanien. Und die Sachen jetzt, die sind nur rau und schwer. Es macht kein Geräusch, als ich sie dahinlege und mich umdrehe, man hört weiterhin das Jubeln des alten Mannes im Hof neben dem Klappern und Klimpern der Teller. Während das Licht weniger wird, multipliziert sich mein Wortlaut. Du legst das Gesicht nicht in die Hände, wie es meine Großmutter tat. Manchmal reibst du dir die Augen in den Pausen wie ein kleines Kind, wenn es müde wird. Ich lege den Kopf auf dem Holz ab und warte, bis mein Mund aufhört zu reden, bis all die Sachen ausgepackt und ausgesprochen sind. Es ist dunkel und niemand kann uns sehe. Außer dir, außer mir, die wir mit unserem Atem die Kerzen flackern machen. Und ich brauche keine Angst haben, dass irgendjemand mich erkennt und um was es hier geht. Und dann liegen sie da und für diese Nacht weiß ich, wie man lautlos geht. Wie man traumlos schläft und wie es ist, nicht immer beutelweise die Vergangenheit mit sich herumzutragen. Am Morgen, als der Tisch noch nass und die Luft noch nicht verbraucht ist, sammle ich sie schnell wieder ein, wische die Flecken weg, stecke die Dinge allesamt wieder in die Hosentasche und mache mich auf dem Weg zum Bahnhof. So einfach wird man das alles nicht los. So einfach nicht. Als Kind habe ich Kastanien auch immer bis zum Frühling gehortet, bis sie vertrocknet und schrumpelig die Taschen aller Jacken und auch die Schubladen sprengten. Vom vierten Stock aus habe ich sie in den Hof geworfen, dann irgendwann im März oder April, und hörte noch die Nachbarin schimpfen und klagen, den Kopf in den Händen, was das denn sei um diese Jahreszeit.
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