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Der Plattenladen
Seit ich vernünftig denken kann, streiche ich um ihn herum. Es ist nicht irgendeiner. Es ist der Plattenladen. Dort geht der DJ hin, dort geht der Junge hin, den ich heimlich liebe.
Da holt sich jeder eine Platte, allein schon, um mit der Tüte angeben zu können. Jeder. Ich aber nicht. Es gibt Orte, an die traut man sich nicht mal zu denken. Geschweige denn, sie zu betreten. Und dann muss ich doch rein. Ich brauche diese eine Platte so dringend. Ein Freund hat sie mir auf Kassette überspielt, aber das genügt nicht. Ich muss diese Platte besitzen, das Cover streicheln. Ohne sie kann ich nicht weiter leben. Und es ist der einzige Laden der Stadt, der sie haben könnte.
Der Schritt ins Innere, den ich dann doch wage, erregt Aufmerksamkeit. Die Jungs bei den Plattenspielern, die sich die rare erste und einzige Raubpressung eines Live-Mitschnittes einer mir selbstverständlich völlig
unbekannten Band anhören, drehen sich um, schauen irritiert und hätten fast die Platte verkratzt.
Der Verkäufer, der eben noch mit seinem Freund am Telefon alles klar gemacht hat für diese sehr geheime Party heute - "Wer legt auf? Der Hell? Ja gut, kotzt mich aber auch schon seit zehn Jahren an, was der tut. Alter Crowd-Pleaser." - räumt hektisch die wertvollen Platten zusammen und verstaut sie unter dem Ladentisch. Er fragt mich, wonach ich suche und teilt mir vorsichtshalber noch mit, dass dieser Laden
keine CDs führt.
Ich merke, wie mich mein Mut verlässt, und sage ihm
viel zu leise, dass ich diese eine Platte suche. Er schreit durch den ganzen Laden zum anderen Verkäufer: "He, Alter, ham wir die Platte? Country?" Ich errege erneut Aufsehen und fühle mich zurückgesetzt in Zeiten, in denen ich verschämt meine Tampons immer nur bei den älteren Damen an der Drogerie-Kasse kaufen wollte, aus lauter Angst vor
Situationen wie dieser.
Nein. Haben wir nicht. Bestellen geht schon, dauert aber. "Ja", sage ich. "Lass gut sein. Ich brauche sie auch gar nicht so dringend." Ich gehe, weil ich weiß, dass ich nicht dazugehöre zu diesem Geheimbund. Die
Platte habe ich dann im Internet bestellt. Bei dem selben Händler, der den coolen Laden auch beliefert.
Da holt sich jeder eine Platte, allein schon, um mit der Tüte angeben zu können. Jeder. Ich aber nicht. Es gibt Orte, an die traut man sich nicht mal zu denken. Geschweige denn, sie zu betreten. Und dann muss ich doch rein. Ich brauche diese eine Platte so dringend. Ein Freund hat sie mir auf Kassette überspielt, aber das genügt nicht. Ich muss diese Platte besitzen, das Cover streicheln. Ohne sie kann ich nicht weiter leben. Und es ist der einzige Laden der Stadt, der sie haben könnte.
Der Schritt ins Innere, den ich dann doch wage, erregt Aufmerksamkeit. Die Jungs bei den Plattenspielern, die sich die rare erste und einzige Raubpressung eines Live-Mitschnittes einer mir selbstverständlich völlig
unbekannten Band anhören, drehen sich um, schauen irritiert und hätten fast die Platte verkratzt.
Der Verkäufer, der eben noch mit seinem Freund am Telefon alles klar gemacht hat für diese sehr geheime Party heute - "Wer legt auf? Der Hell? Ja gut, kotzt mich aber auch schon seit zehn Jahren an, was der tut. Alter Crowd-Pleaser." - räumt hektisch die wertvollen Platten zusammen und verstaut sie unter dem Ladentisch. Er fragt mich, wonach ich suche und teilt mir vorsichtshalber noch mit, dass dieser Laden
keine CDs führt.
Ich merke, wie mich mein Mut verlässt, und sage ihm
viel zu leise, dass ich diese eine Platte suche. Er schreit durch den ganzen Laden zum anderen Verkäufer: "He, Alter, ham wir die Platte? Country?" Ich errege erneut Aufsehen und fühle mich zurückgesetzt in Zeiten, in denen ich verschämt meine Tampons immer nur bei den älteren Damen an der Drogerie-Kasse kaufen wollte, aus lauter Angst vor
Situationen wie dieser.
Nein. Haben wir nicht. Bestellen geht schon, dauert aber. "Ja", sage ich. "Lass gut sein. Ich brauche sie auch gar nicht so dringend." Ich gehe, weil ich weiß, dass ich nicht dazugehöre zu diesem Geheimbund. Die
Platte habe ich dann im Internet bestellt. Bei dem selben Händler, der den coolen Laden auch beliefert.