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9 crimes

Sat, 13 Mar 2010 02:51:00 +0100

"Im Himmel sind wir alle aus warmem Vanillepudding und glaub mir, wenn wir das jetzt schon w�ren, g�b's keinen Krieg mehr oder so'n Schei�!" Ich war sehr, sehr betrunken als ich - w�hrend aus einer durchfeierten Nacht ein verkaterter Morgen wurde - einem mir bis vor einer halben Stunde unbekannten Medizinstudenten (behauptete er) meine Jenseitsvorstellung und die L�sung aller Probleme dieser Welt offenbarte. Die wahren Propheten trifft man ja bekannterma�en an Tresen. Und warum ich tats�chlich auch n�chtern an die Vanillepuddingthese glaube (und �berlege, ob das Thema was f�r eine Magisterarbeit w�re), hat mit dem Lieblingslied zu tun: 9 crimes von Damien Rice.

Der Herr Rice war vor elf Jahren noch Leads�nger bei �Juniper� und hat dort mit seinen drei Bandkollegen gef�lligen Indiepoprock (oder so) gespielt. Damit sich das erste richtige Album ordentlich verkauft wollte die Plattenfirma (und hier kann man die Schuldigen ruhig mal beim Namen nennen: Polygram) den gef�lligen Indiepoprock noch ein bisschen gef�lliger haben�
Und jetzt kommt die Stelle an der sich Damien Rice (zumindest meinen) k�nstlerischen Respekt verdient: Er steigt aus, zieht nach Italien auf�s Land und zieht mit einer Akustikgitarre und selbstgemachten Liedern als Stra�enmusiker durch die Gegend.
F�r Individualisten, K�nstler und Helden hab ich ein Herz, Grundsympathie und Bewunderung! Immer wenn irgendwas schief l�uft in meinem Leben, tr�ste ich mich mit der Option �freies K�nstlerleben� (kommt vermutlich nach der Uni sowieso, aber dann hab ich wenigstens ein Jodeldiplom)�wenn das dann l�uft wie bei Damien Rice f�nden das wohl sogar meine Eltern unterst�tzenswert:
Nach ein paar Caf�- und Pubkonzerten in Dublin produzierte David Arnold 2002 ein Album mit dem Damien Rice als Songwriter deb�tieren konnte. Nicht nur die K�nstlerseele, sondern auch Zuh�rer und Publikum gingen mit den zerbrechlich leise-intensiven St�cken d�accord. Das Songwriterrevival der 00er Jahre nahm damals sowieso grade Anlauf und Damien Rice triumphzugm��ig auf die Schultern.

Als 9 crimes in den erlesenen Kreis meiner Lieblingslieder aufstieg hatte ich von all dem keine Ahnung. �Damien Rice�, den Namen kannte ich und �The Blowers Daughter� und �Canonball� hatte ich auch halbbewusst schon mal im Radio und als Hintergrundmusik in �Hautnah� geh�rt, aber generell war ich eher mit gro�er Freude �ber das erste Album der �Dirty pretty things� (Waterloo to anywhere, auch wenn die zweite und leider auch schon wieder letzte Scheibe der Band besser ist, trotzdem zu empfehlen) besch�ftigt.

2006 erschien das zweite Album von Damien Rice: �9� und mit ihm eben auch �9 crimes�.
2006 sah mein Leben noch ein bisschen anders aus als heute: Ich ging noch zur Schule, kannte die meisten meiner Freunde noch aus vorpubert�ren Zeiten, bewohnte ein orangefarbenes immer-noch-ein-bisschen-Kinderzimmer mit Ausblick auf den elterlichen Garten und ging noch in meine alte Tanzschule. Freitags standen f�r mich Ballett, Steppen und Modern auf dem Programm. Letzteres hatte erst mit Kim, der neuen Freitagstanzlehrerin Einzug gehalten. Modern Dance hatte ich immer mit �berinterpretiertem Pseudok�nstlertum (zuckende K�rper zu atonalem Gequietsche, die den Weltschmerz ausdr�cken wollen), wabernden Batikfreaks (nat�rlich Namen und Farben tanzend) oder alternativ mit gemischten Dorftanzgruppen in zu engen Glitzerbodies (Hausfrauen und ihre T�chter gestikulieren dramatisch zu �fetziger� Musik) assoziiert. Um die Klischees aus meinem Kopf zu bringen hat es einen Abriss in Tanztheorie und �geschichte (den ich hier gro�z�gig �berspringen werde), viel Praxis und vor allem gute Musik gebraucht. Auch wenn es schwer nach Zitat aus einem angeschmalzten Tanzfilm klingt: Pl�tzlich konnte ich wirklich ein St�ck von mir selbst tanzen. Die Stimmung der Songs und St�cke erinnerte mich fast immer an irgendwas, dass ich mal erlebt oder gef�hlt hatte. Beim Ballett, steppen oder sonstigen von mir getesteten Tanzformen dauerte es wesentlich l�nger den Kopf auszuschalten und den K�rper machen zu lassen. So schnell entspannt und begeistert tanze ich bis heute nur beim Feiern und meistens unter Alkoholeinfluss. Was der Umstand, dass ich hier mit typischen Tanzfilmtextst�cken um mich werfe vielleicht erahnen l�sst, ist das Ganze nicht so einfach zu erkl�ren. Kim lieferte uns eine Woche nachdem sie das damals neue Damien Rice Album erstanden, sich schwer verliebt und es fast komplett durchchoreographiert hatte folgende Anleitung: �Es muss sich anf�hlen wie warmer Vanillepudding. Nichts ist tr�stlicher als warmer Vanillepudding, am besten aus einem noch dampfenden Topf.� Zwar bin ich als Kind nie mit Vanillepudding getr�stet worden und steh generell nicht �berm��ig drauf, wusste aber trotzdem genau was sie meinte. Beim tanzen wurde ich warmer Vanillepudding, der in einer Sch�ssel auf dem Tisch steht an dem sich die beiden Partner dieses wunderbar traurigen Duetts, Lisa Hannigan und Damien Rice, gegen�ber sitzen.

I give my gun away when it's loaded
Is that all right, yeah?

Das Klavier in z�rtlich tastendem Piano, dazu zwei vorsichtige Stimmen, deren Dialog immer intensiver wird, ein streichelndes Cello, ein simpler und gleichzeitig ein bisschen kryptischer Text und zum Schluss kein Aufl�sen in Wohlgefallen, der Schlussakkord fehlt. Die Geschichte ist noch nicht zu Ende.

No?

Probleme, egal ob Herzschmerz oder Lebenskrise werden weder in dem Song, noch durch Vanillepudding oder tausendfaches H�ren (mit und ohne tanzen) gel�st oder kleiner. Zumindest meine nicht. Aber gut tut�s trotzdem.

9 crimes h�re selten einfach so, nebenbei. Meistens habe ich einen Grund. Morgen geh ich tanzen und der Song kommt mit. Zum Abendessen gibt�s dann Vanillepudding.
N�her komm ich dem Himmel wol erst mal nicht.

There is a light that never goes out

Tue, 21 Apr 2009 01:25:00 +0200

Ein Klassiker. Immer gut f�r eine Premiere, weil
kritikerprophylaktisch. Trotzdem, wer kritteln m�chte, ist hiermit herzlich dazu eingeladen die Kommentarfunktion hemmungslos auszunutzen. Begeisterte F�rsprecher nat�rlich auch!

Aber zur�ck zum Thema, einem Lied, das dem urspr�nglich sch�nen Wort "Melancholie" tats�chlich gerecht wird. Ich k�nnte mir auch gut vorstellen, dass das Wort von jemandem erfunden wurde, der irgendwo im Dunkeln den alten Smiths-Song geh�rt und nach einer Beschreibung f�r das passende Gef�hl dazu gesucht hat. Daf�r, dass die Melancholie an sich 23 Jahre (ja, die Single kam erst 1992 raus, ich wei�, aber auf "The Queen is dead" war's 1986 schon drauf) durch "melancholische Teenie-Superstar-Boyband-Balladen" leider ziemlich pervertiert wurde, kann der arme Wortsch�pfer und Smiths-H�rer ja nichts.

"There is a light that never goes out" ist ein Lied, dass selbst auf der wildesten Party die Tanzfl�che sofort lahmlegen w�rde. Nat�rlich gibt es immer ein paar die versuchen mit geschlossenen Augen sanft im Takt zu wabern, was leider meistens an Eurythmie � la Waldorfschule erinnert, aber auch die Hartn�ckigen verlangsamen ihre Bewegungen mit jeder Strophe. Das Lied ist zu traurig zum tanzen, zum feiern erst recht.

Der absolute Killer (es folgt ein Schwank aus meiner Jugend) �st aber das Lied tats�chlich nachts im Auto auf dem Beifahrersitz eines alten Kindergartenfreundes noch angenehm (und legal!) berauscht von einem turbulenten Abend beim Nachhausegebrachtwerden zu h�ren. Moment, stimmt nicht ganz, "nach hause" gebracht hat er mich damals nicht wirklich. Es war Anfang Dezember und ich war auf meinem ersten Heimatbesuch nach 3 Monaten Auszugs- Erstsemester- und Gro�stadttrubel. Nein, ich war von Anfang an kein Wochenendheimfahrer. Daf�r war alles viel zu aufregend und neu. Gl�cklich, ein bisschen �berdreht, wie Sprudel mit extra Kohlens�ure war ich an dem Abend unterwegs gewesen. Young and alive. So viele Leute, die ich treffen, so viel, das ich erz�hlen und so viele Orte, an die ich nostalgisch l�chelnd pilgern wollte... Take me out tonight, where there's music and there's people...aber da auf der Landstra�e waren nur wir und monotones Motorsummen, dass das leise Radiogedudel �bert�nte, ansonsten Stille. Ich f�hlte mich unendlich wohl und war gleichzeitig traurig, melancholisch eben. Oh, please dont drop me home
Because its not my home, its their
Home...Die neue Stadt und die neuen Leute noch zu neu um sie "Zuhause" oder "Freunde"zu nennen und in der alten ging das Leben weiter, auch ohne mich.
Leise habe ich das Lied damals vor mich hingesummt, dabei ganz kitsch-melancholisch aus dem Fenster geschaut und mich frei und verloren gef�hlt.
...I thought oh god, my chance has come at last
but then a strange fear gripped me and i
Just couldnt ask...
Im Radio lief Scooter ("And no matches"), weil in solchen Momenten nie das richtige Lied gespielt wird. In Sachen Soundtrack of my life hat das Radio bisher immer versagt.

Lieblingslieder 0

Sun, 12 Apr 2009 03:12:00 +0200

Ich liebe Musik. Dass die Aussage ungef�hr den selben Informationsgehalt hat wie "Fr�hst�ck am Morgen find ich gut." ist mir bewusst. Leute die Musik grunds�tzlich nicht m�gen schubsen auch kleine Kinder vom Nachttopf, ganz sicher.
Mir sind schon Schulterzucker mit musikalischer Egal-Haltung suspekt...

Ich brauche -mal mehr, mal weniger leider- st�ndig Beschallung. Das Bed�rfnis nach Stille habe ich eher selten. �berhaupt bin ich ein ziemlich anstrengender Musikkonsument.
Meine Mitbewohner, Familie und Freunde sind nicht grade ungl�cklich dar�ber, dass mir momentan Zeit und Geld f�r ein eigenes Instrument fehlt.

Viel stressiger als die Stetigkeit meines lebensbegleitenden Soundtracks ist aber die Sache mit den Lieblingsliedern.

Lieblingslieder sind eine wunderwundersch�ne Sache. Vor allem die dauerhaften All-time-favourites. Gro�spurig behaupte ich gerne solche Songs schon bei der ersten, oft noch zarten Ber�hrung zwischen Gitarrensaite und Plektron zu erkennen. Wahschreinlich ist das Quatsch oder zumindest nur wenigen "Wetten-dass-Kandidaten" verg�nnt und ziemlich sicher nicht mir mit meinem eher unterdurchschnittlichem Geh�r.
Aber nach dem ersten Takt bin ich voll dabei! Das ist der Moment in dem mich beim Feiern ekstatische (Tanz-)Freude und uferloses Wohlwollen dem DJ gegen�ber �berkommt, ich selbst morgens um sieben unter meiner behaglichen Kopfh�rerblase in der U-Bahn ein L�cheln in mein Gesicht malen kann, sich meine vom Alltag verkrampfte Mimik entspannt...ein verdammt sch�ner Augenblick!

Solche oft jahre- bis jahrzehntelang gepflegte Lieblingslieder sind ein St�ck Heimat. Heimat bezieht sich in dem Fall auf die Welt in meinem Kopf. Klingt irre, aber wenn ein geographisches Zuhause grade nicht verf�gbar ist, helfen 4 Minuten Musik manchmal ganz enorm.

Schon bin ich wieder mittendrin in der Schw�rmerei. Dabei soll es hier zuk�nftig in unregelm��igen Abst�nden um die "anderen Lieblingslieder" gehen, zumindest meistens.
Die wirklich anstrengenden Lieblingslieder, die Tempor�ren, die die mich irgendwann selbst nerven.
Lieder in die ich mich Hals �ber Kopf heftig verliebe. Lieder die s�chtig machen. Lieder die sch�n anstrengend sind, wie das mit st�rmischen Hals-�ber-Kopf-Beziehungen halt so ist.

Musikalische Exzesse lebe ich ungehemmt aus. Problemlos kann ich ein wirklich gutes Lied 20, 30 Mal hintereinander h�ren. Irgendwann hab ich sie mir in der Regel dann tats�chlich satt geh�rt...f�r eine gewisse Zeit. Wie das bei st�rmischen Aff�ren eben so ist gebe ich mich dem leidenschafltichen Exzess rauschaft hin, bis irgendwann die Ern�chterung kommt und mir das Lied einfach nicht mehr den selben Kick gibt wie Fr�her. Dann geh ich ihm erst mal aus dem Weg. Wenn wir uns begegnen f�hl ich mich manchmal auch ein bisschen peinlich ber�hrt. Irgendwann freue ich mich aber wieder, wenn wir uns zuf�llig treffen.

Damit all diese klangvollen Aff�ren nicht einfach in der Versenkung verschwinden, widme ich ihnen hier ab jetzt (na gut, ab "demn�chst") immer mal wieder ein wenig Aufmerksamkeit...und freu mich auf Kommentare von leidenschaftlichen Leidensgenossen!

Mit Rosen zu Rosamunde

Thu, 11 Dec 2008 23:15:00 +0100

Vorlesung bis um zehn...abends. Anwesenheit war eher dem gestrigen Gefeiere als eifriger Motivation zu verdanken. "Wer feiern kann, kann auch schaffen". Die omasche Stimme im Kopf f�hrt an Katertagen unerbittlich in Vorlesungen, die sonst getrost ignoriert werden. Aber ist ja gleich geschafft. Zuhause warten mineralstoffreiche Kalorien f�r den brodelnden Magen, Stille f�r den dr�hnenden Kopf und eine weiche Matratze f�r die knackenden Knochen.

Wie immer im auserw�hlten U-Bahnwagen: Ein Kinderwagen (sollten die nicht l�ngst unterm Lillifee-Mobile im Bett liegen?), Ed-Hardy-Jogginganzugtr�ger, deren Hochleistungshandylautsprecher den eigenen Mp3-Player �berschallen (wie sonst erf�hrt man, dass Rihanna 3 Jahre alte Sommerhits aus Osteuropa neu auflegt? Danke Jungs!), ein fideler Dorfkegelclub auf Pilgerschaft zum Hofbr�uhaus ("Ohne eine Mass im Hofbr�u war man nicht in M�nchen!") und ein armer aber leider auch schon l�nger ungewaschener Alkoholiker. Nur noch vier Stationen.

Sendlinger Tor. Die vertrauten Ger�usche. T�renzischen, brummeliges Genuschel vom Fahrer, Warnpiepsen. Niemand steigt ein oder aus. Gleich daheim.

Moment! Sattrote Rosenbl�tter liegen auf einer schwarzen Bahnsteigflie�e. Das kleine H�ufchen Romantik oder Drama bleibt unbeachtet.

Im Kopf hebt sich der Kinovorhang. Programm: Rosenbl�tter am Sendlinger Tor. Warum, wie, von wem? Federleichte Romantikkom�die, tiefschwarze Trag�die. F�r Unterhaltung bis zur Endstation ist gesorgt.

Liebe Gr��e an den anonymen Rosenstreuer vom Bahnsteig!